Pérdidas

Han pasado ya ocho días y no hay comentario de Txetun. Y esto a mí me empieza a preocupar. Quiere básicamente decir que he reducido mi número de lectores de una cifra redonda de dos a una suma total de uno, siendo este uno, además, variable: a veces mi amigo Carlos, a veces el Pibito, a veces un despistao que ha llegado aquí por error. Y mi madre, mi madre también me lee a veces. Me ha dicho incluso que una vez hasta intentó dejarme un comentario, con éxito nulo. Claro que es que, al parecer, trató de firmar como "La madre que te parió", y puede ser que al google no le gusten las expresiones malsonantes. Igual que a Eurovisión.

Como es domingo por la tarde y tengo las neuronas bajo mínimos, he optado por volver a hablar de Eurovisión en esta crónica de hoy. Únicamente quisiera hacer constar que los bosnios mandan a un emo con una gallina. (Mamá: un emo es un tío delgaíllo con los pantalones ceñidos como los heavies del año 1986 y el pelo negro y pegao a la frente hasta los ojos). Pues eso: mandan a un emo que sale con una gallina que pasea por el escenario. Por su parte, los croatas mandan a un jubilao de Dubrovnik que canta rap. Como el anuncio ese de la lotería que salían los abueletes de Cangas de Onís, pero con presupuesto sólo pa uno. (Mamá: un jubilao es un tío que ya no curra).
Yo esto de Bosnia y Croacia lo entiendo. No se me ocurre una mejor forma de vengarte de un capullo al que hace unos años le dio por la limpieza étnica para contigo. Pero a la vez, me preocupa. Como véis, la cosa va a estar dificil. La competencia es brutal. Y de alto nivel, amigos. El perreo lo va a tener jodío. O añadimos una bailarina más, o no nos comemos una rosca.
En el aspecto sociopolítico, quisiera comentar que, pocas horas después de conocerse en España los resultados de las votaciones eurovisivas, el Primer Ministro serbio dimitió. No os digo más. Yo no es que quiera ponerlo en relación... pero me lo ha dicho Mario. Y Mario es periodista así que de esto, sabe.

Hoy tengo poco más que contaros, malandres. Vivo angustiada con el único pensamiento de que Sarkozy es el Berlusconi francés. Me levanto el sábado por la mañana, y venga a pensar que Sarkozy es el Berlusconi francés; me voy a Ikea a comprarme 5 bolsas de patatas de esas saladitas como sólo Ikea sabe hacerlas, y venga y dale con Sarkozy ahí en la cola de la caja... un sinvivir. A veces me da por Manuel Luque, a veces por Sendero Luminoso... no sé, pero cuando estoy de monográfico es terrible. Así que os dejo. Tú, fiel lector (perdona que hable en plural, es la costumbre), no te mereces este tratamiento.